Ужо як амаль паўгады не стрыглася. Звычайна выкарыстоўваю паслугу "гарачыя нажніцы", але не ў кожнай цырульні яе знойдзеш. Таму калі ёсць час, то няма дзе, а калі ёсць, то няма часу...
Сёння ішла міма цырульні ў Бабруйску, ішла проста дадому, вярталася з крамы. І раптам спынілася. Падумала, што пара, што ёсць пятнаццаць вольных хвілін, і я проста абавязана заняцца сабой. Папрасілі свабоднага майстра абрэзаць пасечаныя кончыкі валосся. Твар дзяўчыны падаўся вельмі знаёмым, але імені на бэйджы прачытаць я не змагла. Дзяўчынка стрыгла мяне, акуратна брала валоссе, закалвала яго. Але рысы яе твару не давалі спакою: нешта няўмольна знаёмае было ў ім. І раптам я ўспомніла - гэта ж Вераніка! Усё раптам атрымала форму: вось Вераніка, якая ідзе са мной школу, вось Веранінка, якая заходзіць за мной, каб пагуляць у бадмінтон, а вось яна ж трымае мяне... за валоссе: мой нос разбіты, я ўпала на асфальт, з носа ліецца кроў, а яна трымае мне валоссе, нехта пабег па дапамогу... І вось яна зараз - не пазнае мяне, але трымае маё валоссе гэтаксама пяшчотна, як і тады, калі мне было ад сілы дзесяць. Не ведаю, як вас падвесці да таго галоўнага, аб чым хочацца сказаць... Мне падаецца, што ўсё ў гэтым свеце "завязана" на валоссі: мы трымаемся за свае валасы як за карэнне, мы расцем з неба ў зямлю, з кожным годам губляем карэнне, аддаючыся зямлі ўсё болей і болей, і нават самыя блізкія людзі - тыя, хто расчэсвае нам валоссе ў дзяцінстве, хто трымае нам яго падчас наступстваў шалёных п'янак... Уся інфармацыя ў валоссі, але чаму так лёгка становіцца галаве пасля стрыжкі?
Пра гэта я думала, паглядаючы на сябе ў люстэрка: дзяўчына састрыгла многа, напэўна, пры іншых умовах я б засумавала па валоссі і прыгадала б, як доўга яго расціла і песціла. Але не ў гэты раз. Я заплаціла грошы і ўжо на выхадзе спытала дзяўчынку, ці памятае яна мяне. "Не, - адказала яна. - Можа, вы блытаеце мяне з Веранікай - маёй сястрой? Нас часта блытаюць...".
Мо не трэба было стрыгчыся, я вось думаю...